A Este

A Este existe um local. Não é um país. Não é uma cidade, uma vila, uma aldeia. Não tem fronteiras. Não é de ninguém, é de todos.
As pessoas são o que desejam para si e para os outros. Conhecem-se e cumprimentam-se sem falta, sem timidez, com o coração e alma inteiros. Abraçam-se porque sim. Acreditam nos outros porque não têm razões para não acreditar. Sentem-se seguras porque são felizes com aquilo que são, percebendo que os olhos dos outros são espelhos delas mesmas. Nesse local, as crianças correm de pés descalços pelos campos infinitamente verdes, pequenas casas pintassilgam o horizonte camufladas, existem árvores grandes e antigas que alternam com longos campos de papoilas vermelhas. Não existe lei, porque existe confiança na qualidade da essência que albergamos. Não existem subterfúgios mas transparência. E as pessoas vivem uma perfeição criada pela inexistência de padrões de perfeição. E há amor. Muito amor. Vive-se pelo amor. Ama-se a Natureza porque ela é o seu chão. Nada se desperdiça, tudo se partilha e se re-constrói. É lá que ela, todas as manhãs, corre pelos campos de papoilas, trepa a árvore-mãe e fica por ali a avistar o horizonte que a submerge. E nada precisa de sonhar mais. Tudo o que lhe aquece o coração está dentro dela, como quem diz, está na força dp olhar dos outros.
A Este existe um local. Não interessa onde. Quem nele habita. Como se chama. Porque a felicidade não se explica, vive-se.